вечер в кофейне на площади. шумные дети.
волосы гладит мои мягкий южный ветер,
треплет страницу блокнота, целует в шею,
"ты не звони ему, я знаю, что ты сильнее"
хорошо, милый, возьму себе кофе чёрный,
нервы, конечно, стали совсем ни к чёрту
тут хорошо, тут спокойно, моя усталость
становится чем-то иным. что мне осталось:
белый фарфор и скатерть змеится кружевом
милый Париж, не хочешь ли стать моим мужем?