и я устало снимаю свои умопомрачительные каблуки, держась за стенку дохожу до комнаты, падаю на диван, ловлю голос в плэйере, меня тошнит от фразы "не такая, как все", я смеюсь неудачным шуткам, я вся горю, я остываю, в висках колотятся молоточки, но потом встаю, вожу кисточкой по бумаге, пишу слова, отмахиваюсь от стиха, наливаю себя чаю, сажусь перед монитором, включаю Pulp, долго выбирая из списка что-то, подходящее к этому состоянию. Хочется повесить табличку:"не кантовать", но одновременно хочется с кем-то общаться, желательно интернетовски, чтобы не видели моего измучанного лица, чтобы не слышали этот сухой кашель.
хочется кого-то сильно ненавидеть, чтобы просто впадать в ярость, чтобы скалить зубы, извращаться в словесных дуэлях, выгибать слова, упражняться в этом искусстве. Но никого подходящего - либо нет повода для ненависти, либо и вовсе не тот уровень. Вы понимаете, что такое - не тот уровень? слон и моська.
боже-боже, это убожество, это отвратительная запись, но это мне необходимо, это словопоток.
и я скучаю, чёрт возьми, я скучаю по всем этим моим прекрасным мальчикам, вредным и независимым, по моим невзятым крепостям...